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Mostrando entradas de septiembre, 2011

Festival Ixquixóchitl 2011

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Amigos y amigas, estoy muy contenta porque del 30 de Septiembre al 2 de Octubre (que no se olvida) estaré leyendo junto a otros escritores en Huehuetán, Chiapas. Dejo el cartel del evento así como el link donde pueden checar la programación. Estoy sumamente feliz y a la vez nerviosa, porque las lecturas serán en escuelas, prepas, secundarias, etc. y creo que ese es el público más exigente. Actualmente estoy trabajando con un pequeño libro que aún no está terminado (no tiene nada que ver con los textos malcriados e incompletos que he posteado en el blog) es un trabajo muy íntimo y que me ha llevado muchos meses en su realización, y aún no termina, sigo escribiendo y corrigiendo. Pero leí hace poco fragmentos del libro (aún sin título) en un evento de poetas y fue hermoso ver su respuesta, pero ahora creo que me enfrento a un nuevo público lector (o más bien escucha) y sé que será una experiencia buenísima. Regresando les cuento cómo me ´jue en la co´jta linda. 

La familia Lobo

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La Señora Lobo:
A la Señora Lobo le compran vestiditos con olanes con la esperanza que alguno le quede igual que a la actriz de la telenovela de las doce del día.
Su amante le compra regalitos la lleva al cine y a los hijos de la Señora Lobo les da gotitas de semen dulce  para que ellos no sientan  la ausencia de su padre.
El Señor Lobo:
El Señor Lobo golpea duro a la Señora Lobo En las ancas En las piernas En las partes duras para que los golpes no se vean en el espejo porque un moretón en la piel de la Señora Lobo es una una mordida del monstruo que ayudo a engendrar a otros monstruos.
Los Niños lobos:
Estos son los enfermos que juegan con cablecitos y luces de colores. Son los que se alimentan con el amor de la abuela y que sin saberlo cada que la Señora o el Señor lobo regresan a casa sin ánimo para jugar a la casita los niños lobos acuden a aullar como ellos para poder aprender las fases de la luna sin que papá o mamá nos digan que hacer en caso de divorcio.

20 años de Nevermind

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 La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana imposible con la inquietud cercana del color de la carne.
Federico García Lorca
El álbum Nevermind cumple 20 años de existencia y yo puedo dejar de pensar en ese verso de Lorca que dice, "el fatal sentimiento de haber nacido tarde". 
Hace 20 años yo, de seguro,  tan sólo podía decir ciertas palabras como "agua" "mamá" "papá" y tal vez "popo". Hace 20 años yo apenas estaba conociendo el mundo, palpándolo, chupándolo. Apenas nacía y un chico originario de  Aberdeen ya le rompía los tímpanos y el cerebro a los pinches gringos culos cerrados. 
Hace 20 años... yo aún no existía, y comencé a existir a partir de varios sucesos, pero ya a los 7, 8, 10, 15 y 18 años. Uno de esos sucesos fue Nirvana. Casi no charlo de esto con nadie, me parece que es algo íntimo y que no es un mero gusto, así como me gusta el chocolate o tal o cual…
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En la siguiente entrada de este blog ustedes podrán leer una traducción que realicé de la grandiosa Katherine Mansfield. Esto fue posible gracias a la ayuda (y paciencia) de las traductoras y poetas puertorriqueñas Mara Pastor y Nicole Cecilia Delgado, que fueron de gran ayuda en el proceso. Para mí fue un lindo ejercicio y debo decir que me encantó. Creo que la traducción es un oficio muy noble y de mucho esfuerzo. Espero que les guste la versión. 

Cuando fui pájaro

Subí al árbol de karaka 
a un nido hecho de hojas 
suave como las plumas. 
Inventé una canción que se cantó a sí misma
sin palabras, pero era triste al final.
Había margaritas en la hierba, bajo el árbol.
Las puse a prueba y les dije:
“Arrancaré su cabeza de una mordida para darles de comer a mis
hijitos”
Pero ellas nunca creyeron que yo fuera pájaro;  
y continuaron muy abiertas. 
El cielo era como un nido azul con plumas blancas 
y el sol, la madre pájaro que lo mantenía cálido.
Eso decía mi canción: aunque no tenía ninguna palabra. 
Apareció mi Hermanito en el jardín, empujando su carretilla. 
Convertí mi vestido en alas y me quedé  muy quieta.
Luego, cuando estaba muy cerca le triné: “Pío, pío”
Se asustó por un segundo;
Y luego dijo: “Bah, no eres un pájaro, puedo ver
tus piernas”
Pero en verdad, las margaritas no importaban,
ni mi Hermanito importaba;
Yo me sentía un pájaro. 

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Recuentro de daños

El FLIA me enseñó muchas cosas de mí y de los otros. De mí, pude volver a tener ese bonito sentimiento de agradecimiento por la amistad y la lealtad. También volví a tener la seguridad que vamos por el camino correcto y esto me motiva a seguir con esa bella rabia, propia de las acciones creativas. De los otros me enseñó que sin ellos yo no podría moverme, respirar, caminar y mucho menos escribir. Esto de organizar eventos siempre es como una noche de borrachera, al día siguiente en medio de la terrible cruda o resaca siempre se dice "no lo vuelvo a hacer" pero lo bailado nada nos lo quita, así que sé que volveré a la locura y al estrés de organizar y crear, porque al final, lo único que queda son los buenos momentos. Gracias :)

1er Festival del Libro Alternativo en Chiapas

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Si usted está en Chiapas y no va al 1er FLIA le aseguro que se va a arrepentir.

¡Los esperamos!


Sobre la chamba

Todo el mes de Agosto (me gusta escribir el nombre de los meses como nombres propios, alguien me dijo que eso es incorrecto pero yo los imagino como personitas, cada uno con una personalidad única, y un humor muy especial) nos dedicamos a organizar el Primer Festival del Libro Alternativo en Chiapas a realizarse el día 23 de septiembre de este año, así que los invito a visitar el blog de la cartonera de la cual soy feliz editora para que vean el programa y los eventos en los que estamos invitados. Gracias. Chau.

PD: el link está dentro del corpus de esta entrada.

La misma chucha

El texto la santísima trinidad  que a continuación les enseño fue publicado por la Revista La piedra en su número 8. Aunque el que presento en esta ocasión tiene algunos cambios, pero en esencia es la misma chucha. :)

La santísima trinidad

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la santísima trinidad: Greta la sonrisa redonda rueda de la fortuna que nunca se dobla  hierro y metal rictus que no se funde con nada sombras en los ojos como hojas enredadas en la reja de un orfanato encerrando los misterios mudos de una película sin estrenar.
Great Greta: Bendigo cada uno de tus movimientos de gatita bajo la lluvia.
te bendigo niña linda porque la mujer gato nunca ha podido tener 7 vidas y sin embargo sigue saltando del balcón y salta como si la gravedad no existiera con un manto oscuro sobre esa sonrisa de roble puerta sin llave porque todo se oxida hasta el anuncio bisexual de
H  O  L  L  Y  W  O  O  D

Marlene, por siempre Marlene. Arrulla con tu voz a los huérfanos y a los ciegos que no pudieron verte a los hijos de la clase media               [marineros] a los hijos de la clase baja                  [piratas] a niños con ojos rasgados y boca de pescado por el síndrome que les come la lengua   pero no el corazón. Arrúllame Marlene Tengo sueño y no me puedo dormir. Porqu…

María Antonieta

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Todas tus amadas son Mariantonietas blancas como los cirios de la iglesia tiernitas como recién nacidas con las piernas enfermas de polio y los labios rosados y finas y lánguidas algas marinas simulando a las bailarinas de ballet y esos ojitos miel conmovedores que parecen que
saben cocinar y fumar.
María Antonieta se pasea ensu carruaje bajas de él guantes para ocultar la belleza de tus manos que ensombrecen la belleza de María la francesa, la divina.
María Antonieta sabe hacer el amor como se lo enseñaron en la corte del Rey con sus pechos de ángel con su lengua endiablada.
Lo curioso       es que escogiste a la morena sin modales a la que no puede ver a los ojos a María Antonieta porque ni por asomo de vergüenza logra pisar el mismo suelo que ella toca porque las moscas saben diferenciar entre la miel y el pelo de la reina porque a pesar de que su cabeza rueda por las sabanas a pesar de que sus gotitas de sangre son más brillantes que la mía
escogiste lo contrario de esas dulces maneras de…

Para Ian Kevin Curtis

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1. Tratado único sobre la epilepsia


La epilepsia no es romper frasquitos de formol.

La epilepsia es derramar toda la leche dentro del ser que amas
esperando el daño inmediato de lo ácido y lo albino.

La epilepsia es un pez fuera del agua
en el cerebro de una niña que orina en la cama.
La epilepsia es perder el control, de nuevo.

2. Sobre su cadáver


Las personas como él son necesarias
para que la horda de gatos no entren por la ventana
ni las gotitas de nitroglicerina por los ojos del burócrata.

3. Paisaje en Macclesfield


El sol de Berlín, el cielo niebla y una guitarra queriendo estallarse sobre nuestras cabezas rapadas como nuestro cariño desgastado.

4. Objetos perdidos


Tenemos una banda de rock

la garganta de una histérica

los trastes abandonados en Chernobyl

y un niño epiléptico.

No tenemos el espíritu ni el sentimiento.

5. El amor nos separará


El amor no me separa de ti.
Es esta epilepsia padecida por años que ningún suicida sabe controlar.
Ella es epilepsia y está dentro y está …

Demoliendo la cordura

Quiero iniciar este blog mostrando un grandioso poema de Charles Bukowski. Podrán escucharlo de su propia voz un fragmento del lado derecho de la pantalla. Yo lo leí en español en una traducción que encontré bastante decente. Lamentablemente no la he vuelto a hallar. Mejor se las dejo en "inglish" porque las traducciones que hay en la Internet no me satisfacen. (I can't get no satisfaction/I can't get no satisfaction/'Cause I try and I try and I try and I try.  ♫) Es uno de esos poemas que repito en mi mente, (algunas partes y en español, claro, no soy tan lista como quisiera) como un matra u oración para no perder la cordura ante el cordón del zapato, el tenis, la bota o el enemigo del día.
The Shoelace By Charles Bukowski
a woman, a tire that’s flat, a disease, a desire: fears in front of you, fears that hold so still you can study them like pieces on a chessboard… it’s not the large things that send a man to the madhouse. death he’s ready for, or murder, incest, robbery, fi…

La mitad de mí misma.

"El hombre no es más que la mitad de sí mismo. La otra mitad es su expresión" 
Emerson.